Не хотела я тебе писать никаких писем. Когда-то у меня был
гном, и я писала ему длинные письма, и в них мне было больно. Т.е. письма
прочно ассоциируются у меня теперь только с болью. А с тобой было хорошо.
Солнечно так, тепло и уютно, зачем все портить письмами. Но определяющее слово
здесь «было» в прошедшем времени. Теперь я чувствую, пустоту, или нет, не так,
я ничего не чувствую - ноль. С гномом были гнев, обида, боль, ненависть, злоба –
невероятная смесь негатива и черной бури эмоций. Но она была эта буря. А здесь…
Здесь хладнокровное осознание, что «ты всего лишь очередной…»
И все-таки письмо… Но теперь это всего лишь легкая осенняя печаль,
помнишь как у Вишневского, что ты просил меня прочитать «из всего, что вечно, самый
краткий срок у любви». Я стала было потихоньку привыкать, что «МЫ» - это быть может
надолго … Но перед тобой замаячил призрак из прошлого, а я до сих пор не знаю, кем
сама для тебя являюсь, кем являешься для меня ты и на кой всё это вообще кому-то
понадобилось.
Как то так…