Здравствуйте.
Я не знаю, кто Вы, и не знаю, получите ли Вы это письмо. Лучше бы его сжечь, наверное - да рука не поднимается...
Извините за неровный почерк - я до сих пор не привык писать левой. За орфографию тоже прошу простить - шведский - неродной мне, но я не могу писать по-английски. Лучше всего вообще забыть родные языки, как и все с ними связанное. Забыть о проигранной войне, забыть о собственной смерти... забыть то, кем я был и принять то, чем я стал.
Что я? я не могу сказать применительно к себе нынешнему "кто". Я - то, что презирал с детства. С рождения. Я живу среди тех, кого хотел уничтожить. Уже пятый год, как я умер. Я по-прежнему хожу по земле, улыбаюсь людям, совершаю элементарные действия по удовлетворению собственных потребностей... но я не живу. Я потерял себя в двадцать один год и не знаю, смогу ли когда-нибудь снова ожить. Почему-то не верится...
Иногда мне хочется умереть до конца - удерживает в такие моменты только сознание того, что я не случайно избежал окончательной смерти. Но редко... редко хочется. Мне это и не нужно, в общем. Боли - той, которая мучила меня первые годы, той, перед которой отступала боль в кое-как собранной врачами руке - такой боли уже нет.
Впрочем, не все так страшно, как кажется...