Здравствуй, мой любимый южный ветер!
Мы не разговаривали всего день, а я уже невозможно скучаю. Вся ироничность в том, что ты уехала из своего жаркого города к северу, вместе с этим наши дыхания приблизились на несколько десятков километров, но ближе мы так и не стали. Или наоборот? Последние дни до отъезда были согреты теплом и какой-то необычной нежностью. Нежностью к тому, кого долго ещё не услышишь, не сможешь обнять и подержать за руку. А это ведь так жизненно необходимо с тобой.
А скоро я буду совсем близко, возможно даже буду проезжать мимо тебя на четырех, пока ты будешь спать, ранним-ранним утром, пока ещё не высохла роса на полях, а солнечное зарево ещё не окрепло. Мимо тебя, мимо тебя, мимо... Как томительно понимать это сердцем и не иметь возможности ничего сделать. Вот бы случилось что-то сумасшедшее и непреодолимое, что оставило бы нас с тобой на одном лугу с морем одуванчиков. Что-то, кроме смерти.