Здравствуй.
Знаешь, я всё время пишу тебе - то ли мысленно, то ли на салфетках тебе рисую, фотографирую весь этот бред, ставлю тебе твою любимую музыку. Всё, что я делаю - это постоянно пишу тебе.
Ты всё так же думаешь перед каждым движением: "А что бы он сделал, будь на моём месте? Как бы он поступил?", верно?
Мне так хочется просто встретить тебя на улице, снежную, румяную, остановить и посмотреть в глаза. Хотя какая разница - в глаза смотреть или же на небо, ведь по сути ничего не изменится - и там и там чёрное солнце в голубой оправе.
И мне всё равно, кто там и что подумает, я не умею писать писем, я не умею дружить с девочками, говорила же мама, они коварные существа.
Ты была лучшей, да и остаёшься, хотя никто из нас этого никогда больше не признает, я просто буду приходить к тебе время от времени на чашечку ройбуша, рассказывать, что, вот, мол, голова болит всё время, учёба заела, денег нет, надо бросать курить, грустно. А ты будешь покровительственно улыбаться и доливать мне кипятка, говорить, что всё наладится. Плевать, что это не так, но, на самом-то деле, любые твои слова - будь это просто дешёвые фразы ободрения или же банальные советы про то, как бороться с хандрой - буквально на вес золота. Просто у тебя такая магия. Что бы ты не говорила - это успокаивает.
После таких встреч и правда кажется, что всё будет хорошо.
А может быть, даже, и с тобой.