Наверное, нет времени. Да, конечно, никак иначе и быть не может...
Я не могу написать тебе, ведь тогда цепь порвется. Одно письмо посылаешь ты, а ответ на него я. Ты - я, ты - я, ты - я... Это не правило, а условность. Причем моя. Ты о ней не знаешь. А еще ты не знаешь, что в тех мегабайтах текста, которые я тебе посылаю, есть только тридцать процентов правды и семьдесят процентов позитива и хорошестей.
Хочется быть для тебя хорошей, веселой, умной,и с хорошим слогом...
Ты единственный человек, которого я без сомнений могу назвать другом. А ведь у нас странные отношения, да? Ни один из нас не подходит под мировые стандарты ах*енного друга. Я бы не думала об этом, если бы не шло столько разговоров по этому поводу. Я бы думала, что друзья так и должны поступать. Так, как это обычно делаешь ты. (и рвать на мне волосы тоже)
В моих мыслях кавардак. А еще я несу жуткую чушь. Ты - единственный посторонний человек, который у меня еще остался. "Посторонний", наверное, звучит слишком грубо? Хорошо, тогда человек не моей крови. Офигенно.
Мы так похожи. Может быть, ты тоже это чувствуешь?