Здраствуйте, Доктор.
Вы не выдали мне ни одного рецепта, не поите меня микстурами, и не пичкаете таблетками - почему же я вновь не могу разглядеть вашего лица? Морок какой-то. Родинка вот над бровью - не было никогда. У вас не было.
Вы по прежнему прибываете в добром здравии. А я - как те провода, которые обречены все о том же гудеть, как те самолеты, которые обречены все того же ждать.
Только глаза у меня зеленые и я при оружии. Иногда мы правда просыпаемся в одной постели - в такие моменты я понимаю, что выхода нет лишь до тех пор, пока я не прорублю это чертово окно.
Значит я вру, говоря о безнадежности, Доктор?..