Сижу, зажав рот рукой, сдерживая крик (хотя когда я умела кричать?) - нечаянно напоролась (кол в сердце) на упоминание о Вас, ну и...как всегда, заскучала по Вам. В этом мире, раскрашенном в зеленый, цвет тоски, можно сойти с ума, когда каждая буква Вашего имени призывно подмигивает и шепчет: "Помнишь меня?", а тишина говорит голосом Ким Ки Дука. Вам бы он понравился.
Оставьте мне еще что-нибудь после себя, еще одно воспоминание, которое можно было бы растерянно перебирать, как перебирают и рассматривают старые фотографии, которых у нас нет - мне даже нечего разорвать на мелкие кусочки. Какое-нибудь Ваше новое увлечение, чтобы я опять могла улыбаться отдаленным призракам, согреваясь оттого, что, скажем, слушаю песню, которая недавно играла у Вас дома. Как будто снова есть Вы и я, Вы во мне, я в Вас, но никогда не мычащее, мучающее "мы".
А хотите, я приведу к Вам очень красивую девушку или мужчину и буду сидеть, замерев и вжавшись в кресло, пока Вы их ласкаете, лишь бы побыть еще немного с Вами? Я слепила Вас из мягких, восковых "хочу" и острых, металлических "нельзя". А из чего слепили меня Вы?
Сложно нанизывать предложения, ведь Вы сами все знаете. Только мне кажется, Вы знаете совсем не то.
Еще Ваша,
невозможная.